Noviembre...

Noviembre de tardes húmedas en que la lluvia murmura tu nombre bajo el redoble del agua en los cristales. Noviembre; tierra mojada de las tardes que me acercan tu lejano aroma mientras el tableteo del rayo retumba obstinadamente en mi cerebro. Tarde mojada de Noviembre en la cual reconozco que sólo somos barro, espíritus desgajados bajo la media luz de las nubes cenicientas. Tardes en que el teléfono interroga y sólo acierto a balbucear monosílabos cargados de indolencia. Tardes en que el chubasco me induce a enardecer cada uno de tus deseos con la brasa adecuada. Tardes en que la voluntad se oxida y me siento a contemplar cómo envejece la esperanza. --- © Mar